ataraxie

photo : quelque chose comme aout 2009, sur l'ilot d'en face. 

Je n’crois pas que l’on puisse changer qui l’on est, oublier d’où l’on vient. C’est quelque chose qui sera toujours là, dans un coin de nos têtes, qui se manifestera d’une façon ou d’une autre au moins une fois par jour, même une futile seconde.  Je crois que peu importe le taux de mélanine présent chez chacun de nous, chaque centimètre carré de notre peau sera toujours irradié de soleil, de mer, de sable et de cocotiers. Il suffit, à la seconde, de fermer les yeux pour sentir  encore notre corps bruler sous la chaleur, le gout qu’on a dans la bouche, juste après avoir bu la tasse ou bien l’odeur de notre peau chlorée, après avoir plongé dans une piscine. On ne change pas, et on ne peut pas changer ce que nos origines ont fait de nous, ça reste là, quelque part. C’est plus qu’un simple nom de ville écrit sur un passeport.

Mais ça ne veut pas dire pour autant que chaque endroit suivant reste condamné à n’être qu’un semblant de « chez nous », pour palier le manque de celui, originel, qu’on finira bien par retrouver, dans quelques mois, dans quelques années.  Ça ne prend pas six mois pour s’intégrer, ça ne prend pas un an. Mais pourtant, dans ce temps de transition, il y aura un moment où cette ville d’adoption, cette ville dans laquelle vous avez délibérément décidé d’aller, cette ville pour laquelle vous avez délibérément quitté votre pays ou votre nid, deviendra votre « chez vous ». Ça commence peut être lorsqu’on réalise que l’essentiel de ce qui fait vibrer notre smartphone ou tout simplement notre vie vient de ces personnes nouvelles, celles qu’on a rencontré après notre arrivée, et qui n’ont rien à voir, de près ou de loin avec là d’où on vient. Ça commence peut être lorsqu’on réalise que les monuments parisiens peuvent être vus  1, 2, 10, 100 fois, avec toujours ce « mais qu’est ce que c’est beau » au creux du ventre. Ça commence peut être lorsqu’on s’agace d’entendre les gens critiquer notre ville (alors même qu’on se sent libre de critiquer la leur, prétextant que Gravier n’a pas parlé de « Paris et le désert français » pour rien). Mais il y aura un moment clef, dans cette intégration, dans ce moral en forme de courbe sinusoïdale, où cette ville, cet appartement de 3m2 que vous payez trois bras par mois, deviendra votre chez vous, et que ces gens, ces nouveaux amis français, ces études si parfaites et qui vous rendent si fière, vous transcenderont littéralement. Alors, la France devient plus que ces réminiscences de vacances de votre petite enfance. Alors, la neige va au delà de vos premiers souvenirs de ski, et ces petites choses qui vous font tiquer la journée : le froid, l’odeur des mandarines qu’on épluche, deviennent alors plus que ces souvenirs qu’on s’est attaché à poser sur ce pays avant synonyme de tourisme et vacances, à 22.000km de notre bout de paradis natal.

On n’oublie pas d’où l’on vient. On ne cesse jamais d’avoir ce cœur qui bat quand on entend la mer. A voir les gens s’émerveiller des paysages paradisiaques, on ne cessera jamais d’avoir envie d’hurler que « mais chez moi, c’est comme ça ». Mais on apprend que la mer turquoise n’est pas le critère universel de la beauté, et qu’on n’avance pas en disant stupidement que « la France et la mentalité des français, ça vaut pas le coup, et la Calédonie, c’est tellement mieux ». Parce que, lorsqu’on prend une infime minute pour comprendre que l’effort n’a pas à venir de 65millions de personnes et d’un pays entier, mais de nous, alors, les choses finissent par s’imbriquer d’elles même. Et ce coin, dans lequel on a choisi d’insérer un bout de vie, un bout de rêve, pour quelques années, devient alors ce « chez nous ». 

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A-t-on besoin de l’Autre pour vivre ? Est-ce que c’est ça, le fait de se sentir seul, quand on ferme la porte de chez soi ? Plus personne pour nous regarder évoluer, personne à qui répondre, personne pour nous donner cette impression qu’on existe pour quelque chose, et donc, que notre vie est productive. On pourrait même étendre nos tergiversations, et se demander si la conscience de soi doit, oui ou non, quelque chose à autrui.

Loin d’une rédaction en deux parties et deux sous-parties, peut être serait il bon de s’interroger sur le coté étrange de ce sentiment de solitude, qu’on pallie, maladroitement et étrangement par une utilisation de facebook ou de nos sms illimités, habitudes absolument inconsidérées et inconsidérables il n’y avait même pas cinq années de ça. Il y a dix, vingt ans, personne n'avait tout ça, personne (ou presque) n'en est mort.

Sartre explique lui-même qu’on ne peut qu’apprendre à se connaitre et se définir dans le regard de l’autre. Nous pourrions même partir dans de grands délires philosophiques en reprenant le fait que l’autre reste ce médiateur entre moi et moi-même. Les études sont nombreuses la dessus, et passent de la philo à une science sociale immensément plus intéressante que représente la sociologie. Goffman, par exemple, comme tout interactionniste qui se respecte, définit l’idée d’être et d’exister à travers les échanges. On est ce que l’on présente au monde. Dans ces deux cas choisis absolument arbitrairement (et aussi parce que ma pauvre mémoire ne me permet pas d’avoir plus de sources) une vie solitaire ne laisse rien présager d’autre qu’une espèce de non existence, où l’individu n’a pas l’air d’être grand-chose.

Sommes nous donc capable de vivre,  rentrer chez soi le soir, et se contenter d’un bouquin, d’un cd, sans chercher une quelconque communication extérieure pour exister, et sans non plus, vouloir pallier sa solitude en s'inondant le cerveau de vieux souvenirs et fantomes, datant d’une heure ou d’une année ?

Il faut bien l’avouer, nous ne saurions exister seul. Voila pourquoi ces solitudes nocturnes, que l’on achève à coup de séries télés, travaux universitaires et divers échanges internet ne nous empêchent pas de se retrouver là,  parfois, et s’interroger sur la question de notre bonheur personnel. Je ne crois pas que personne saura un jour répondre que sa qualification du nirvana ressemble à une vie d’ascèse solitaire. Être heureux de se retrouver chez soi le soir reste un plaisir rare, qui ne rime pas nécessairement avec notre quotidien. Alors, pour combler le tout, on diffuse ce que l’on peut. On lance un défi physique à la communication. Des pseudos, des photos, des liens vers des vidéos débiles. Regarde comme elle est bien ma vie. Je n’suis plus là, mais je le crie, sait on jamais, hier, 15 octobre 2011, moi, Ambre, j’ai eu 20 ans, c’était merveilleux comme journée. Regarde, tu voulais des photos, en veux tu en voila. Hey, tu sais dans deux semaines, je suis à Londres aussi, et à Dublin après. Après, pelle mèle, à Lyon, Frontignan, Lille, Caen, le Jura, et Prague, avec les copines, tout ça en même pas deux mois, fou non ?  N’importe quoi, pour crier, par tous les moyens que l’on puisse, qu’on continue d’exister, et qu’on va bien, que cette vie là, elle vaut le coup. Parce qu’il faut bien se faire une raison. Crier aux autres un bonheur un peu surjoué, c’est aussi se rappeler que notre vie, c’est bien plus que ces quelques petites heures en demi teinte du soir. Mais dans tous les cas, reste la présence étrange et inexpliqué d’un Autre dont on ne saurait se passer.  A quand notre autosuffisance psychologique et psychique ? 

C’est une drôle de curiosité Paris. Inculquer en vous le fait d’être pressée constamment, alors même que rien ni personne ne vous attend. Avoir des envies d’insultes lorsque la personne devant vous ne marche pas assez vite, ou s’arrête en plein milieu du trottoir. On voudrait presque  lui dire « non mais ça va pas non ? ». Au début, quand on vient d’une petite ile où le sourire est constant et où l’inconnu que l’on croise nous échange un « bonjour », on est choqué, bien entendu. Le cœur qui se sert à chaque SDF que l’on croise et les bénévoles de Médecins du Monde et de la Croix Rouge qui nous font leur speech pendant 15 minutes, on y a tous droit.

Et puis avec le temps, tout ça, on ne les voit même plus. Ils deviennent transparents. On fait un détour, on regarde par terre, ou droit devant soit.  Paris achève presque son processus de déshumanisation partielle, et l’on se fond dans la masse urbaine de ces gens qui « font la gueule dans le métro », où l’inconnu, celui d’en face, reste avant tout une source d’ennuis potentiels. Bien sur, et bien heureusement, Paris n’est pas que ça. Mais elle est victime du même syndrome des grandes capitales qui grouillent d’une foule anonyme dont les membres n’ont pas vraiment envie de se connaître les uns les autres.

Et pourtant, allez comprendre, on en devient fier. On s’arroge de ce parisianisme qui pourtant, ne nous défini pas depuis longtemps, et qui ne nous définira probablement jamais complétement. On s’amuse à notre tour, de ceux qui saisissent les prospectus à la sortie du métro, ou qui, pire encore, parlent à leur distributeur. Trop d’humanité chez ces provinciaux que nous n’avons plus l’habitude d’avoir. Parce que Paris a beau avoir ce coté froid, ce coté sous terrain et ce coté pressé à n’en plus finir, ça reste cette sorte d’arrogance, d’être capable d’évoluer dans le tout, là ou tout est forcément plus prestigieux, et surtout, même difficilement, d’y faire sa place.

photo : by ton3